Feria.

Ana Iris Simón | DeBolsillo | 200 págs | 10.95€ | Autoconclusivo | Español | Comprar aquí

«Tendré que llevarte al cerro de la Virgen y tendré que decirte que eso es La Mancha y que es de esa tierra naranja de donde venimos, que ese manto de esparto que no acaba nunca es lo que eres.

Tendré que explicarte lo que es un Pueblo y sabrás que el nuestro está atravesado por tres realidades: la ausencia total de relieve, el Quijote y el viento.
Tendré que recordarte que eres nieto de familia postal, bisnieto de campesinos y feriantes, tataranieto de carabinero exiliado y de quincallera, y que sientas entonces que eres heredero de una raza mítica».

Ana Iris creció escuchando a sus abuelos el relato de dos mundos que se desvanecen. Unos, feriantes, quejándose de que cada vez tenían más trampas y menos perras, porque a medida que la vida se convertía en una feria —la de las vanidades—, la auténtica feria dejaba de tener sentido. Los otros abuelos, campesinos, le transmitieron el arraigo mágico de la tierra. Y fue ese abuelo el que la llevó un día a un almendro y le dijo que lo había plantado él, así que pa ella era su sombra.

La que cabía en la foto que llevaba su abuelo en la cartera con un gitano a un lado y al otro un Guardia Civil. Un relato deslenguado y directo de un tiempo no tan lejano en el que importaba más que los niños disfrutaran tirando petardos que el susto que se llevasen los perros.

También es una advertencia de que la infancia rural, además de respirar aire puro, es conocer la ubicación del puticlub y reírse con el tonto del pueblo. Un repaso a las grietas de la modernidad y una invitación a volver a mirar lo sagrado del mundo: la tradición, la estirpe, el habla, el territorio. Y a no olvidar que lo único que nos sostiene es, al fin, la memoria.

Feria es una oda salvaje a una España que ya no existe, que ya no es.

Conocí a  Ana Iris Simón gracias a que un usuario de Twitter con aires de grandeza se dedicó a corregir la primera página de su libro con un criterio de dudosa calidad. Como quise forjarme una opinión propia del libro del que todo el mundo hablaba, no dudé en hacerme con él en cuanto tuve la oportunidad y tengo que decir que me ha gustado muchísimo.

'Dentro de mil años no habrá ni tíos ni tías, sino solo gilipollas'.

Voy a empezar comentando la trama del libro. Habla de la historia de Ana Iris, la propia escritora, y, además, lo hace en primera persona. Se centra en detallar alguna de las vivencias que ha tenido a lo largo de vida. No tenemos ningún giro en la trama, puesto que es bastante plana y está principalmente centrada en contar la 'evolución' y el 'progreso' que ha ido viviendo España. Es importante recalcar que no es una novela de ficción y es un libro con un alto contenido ideológico no apto para todos los públicos, pues hace una crítica directa al modo de vida actual y a la España que un día fue y que hoy no se siente. Hace un verdadero examen de lo que hoy se denomina progreso, de la pérdida de las costumbres, de las tradiciones, del poco valor que a día de hoy se le da a los pueblos, a lo rural, a sentarse en la puerta con una silla de plástico a hablar con las vecinas y a comprar una botella de leche en la tienda, cito textualmente, de 'la Rocío'.

Prosigo la reseña hablando de los personajes puesto que son bastante numerosos y todos y cada uno de ellos guardan algo especial. Desde los abuelos de la protagonista, hasta su amiga de la infancia, pasando por sus padres, tíos y primos. Son completamente redondos y sientes que te has colado en una comida familiar para conocerles de primera mano y entablar con cada uno de ellos una relación especial. La cantidad es bastante numerosa, pero es muy fácil poder seguir el hilo sin perderte.

En lo referente a la estructura de la novela, contamos con divisiones sin numerar que no se hacen demasiado extensas. A su vez, está dividido por diferentes partes y he de decir que, a pesar de que este libro no tiene diálogos no se hace una estructura pesada y todo está marcado con unos tiempos necesarios y justos para que la trama se vaya desarrollando con total normalidad. Asimismo, el inicio también tiene un buen ritmo y no te cuesta mucho entrar en la historia y conectar con ella. Si os termina gustando tanto como a mí, estoy segura de que lo terminaréis en un par de días.

'La feria ya no era lo de antes porque la vida se iba poco a poco convirtiendo en una feria'.

Al ser lo primero que leía de ella, era evidente que desconocía la pluma de la autora y puedo afirmar sin temor a equivocarme que es una de las más características que he leído jamás. Podré decir que es un libro de Ana Iris Simón sin que lo ponga en la cubierta y eso hace que sea un gran punto a su favor porque la distingue del resto de manera casi directa. Como he adelantado anteriormente, es un libro sin diálogos, por lo que la presencia de narración es el principal hilo conductor. A pesar de esto, y como ya también he dicho, no se hace una novela pesada y el ritmo de lectura es bastante ágil. Las descripciones son breves y concisas y, aunque puede ser que en algunas ocasiones necesites leer dos veces lo que Ana Iris ha escrito para darle el sentido que ella le dio, es una forma de escribir sencilla, directa y con un toque único y especial. En cualquier caso, Ana Iris escribe los sábados para el periódico El País, así que puede ser la oportunidad perfecta para ver si te gusta o no.

En conclusión, «Feria», me ha llevado a la España de hace unos años. A la España en la que todo el mundo era feliz. A la España en la que no se tenía miedo de comentar algo que no te gustaba o con lo que no estabas de acuerdo. A la España en la que apreciábamos el valor de lo único y especial. A la España que creció con ferias callejeras y niños corriendo por la calle. A la España que creció con libertad. A la España que ya no existe, que ya no es. 

Minirreseña | Agujero ~ La Bestia.

Hiroko Oyamada | Impedimenta | 200 págs | 20.50€ | Autoconclusivo | Japonés | Comprar aquí

Al marido de Asa le han ofrecido un trabajo en una zona remota de Japón, junto al hogar en que nació. Durante un verano excepcionalmente cálido, la pareja se instala junto a la casa de los suegros, entre el ensordecedor e invasivo rugido de las cigarras. Hasta que un día Asa se topa con una extraña criatura, que no se parece a nada. La sigue hasta el terraplén de un río y cae en un agujero que parece haber sido creado para ella, y en el que queda atrapada para siempre. Casas asoladas por plagas de comadrejas. Niños fantasma. Pasillos que nos transportan «al otro lado», como si Alicia reviviera en el Japón de la tecnología punta. Oyamada firma un tríptico narrativo literariamente puro sobre la idea de que el entorno que nos rodea puede anticipar nuestras emociones y hasta nuestro destino.

No conocía la pluma de Hiroko Oyamada,  pero es cierto que tenía muchas ganas de probar la literatura asiática. No había leído nada con anterioridad, pero quería probar con un género poco conocido para mí y que considero que estaba fuera de mi zona de confort. No os entretengo más y os cuento un poco más mi primera toma de contacto.

'Morirse repentinamente es el deseo de todas las personas mayores'.

Voy a empezar comentando la trama de esta la novela, aunque no podemos hablar de ello como tal puesto que está compuesto de tres relatos diferentes, aunque el último sí que puede tener cierta relación con el primero. Me lancé a leer este libro sin saber este dato, así que lo dejo aquí remarcado por si a alguien le pasa lo mismo que a mí.  Es un poco lioso y los diálogos no van con raya larga, como en los libros que estamos acostumbrados a leer, sino con comillas españolas («»). Cierto es que solo lo encontré en el primer relato de los tres, pero se me hizo algo incómodo porque terminaba mezclando la narración con el diálogo. Por otro lado, los relatos no tienen división alguna y todos están relatados en primera persona.

Prosigo la reseña hablando de los personajes, con los que no he conectado nada y he sentido que han pasado de largo por toda la historia. Al tratarse de una historia de relatos, es más complicado que empaticemos con ellos porque es mejor el tiempo que estamos con ellos, pero, aún sabiéndolo, no he conseguido sentirme parte de ellos en ningún momento, al igual que tampoco los he considerado redondos ni bien trabajados.

En lo referente a la estructura del libro, como ya he dicho, son tres relatos indiferenciados. No hay subcapítulos dentro de ellos ni nada parecido, por lo que, probablemente te quedes a mitad de algún relato en algún parón que hagas. Sin embargo, el ritmo general de la novela es bastante lento y pesado, considerando que el final tendría que haber llegado un poco antes tratándose de un libro en el que la acción brilla por su ausencia.

Como he dicho, no conocía la pluma de la autora y no sé si me animaré de nuevo con ella. Lo que sí tengo claro es que lo haré con la literatura japonesa en general, puesto que considero que con esta novela no he tenido mucha suerte. He sentido que la manera de escribir es demasiado descriptiva y monótona.

En conclusión, «Agujero» ha sido una toma de contacto que se ha quedado en el camino en una historia un poco pesada y aburrida pero que animo a leer a todo aquel que le llame la atención, pues lo mío no es más que una experiencia.

 

Carmen Mola | Planeta | 541 págs | 22,90€ | Autoconclusivo | Español | Comprar aquí

Corre el año 1834 y Madrid, una pequeña ciudad que trata de abrirse paso más allá de las murallas que la rodean, sufre una terrible epidemia de cólera. Pero la peste no es lo único que aterroriza a sus habitantes: en los arrabales aparecen cadáveres desmembrados de niñas que nadie reclama. Todos los rumores apuntan a la Bestia, un ser a quien nadie ha visto pero al que todos temen.

Cuando la pequeña Clara desaparece, su hermana Lucía, junto con Donoso, un policía tuerto, y Diego, un periodista buscavidas, inician una frenética cuenta atrás para encontrar a la niña con vida. En su camino tropiezan con fray Braulio, un monje guerrillero, y con un misterioso anillo de oro con dos mazas cruzadas que todo el mundo codicia y por el que algunos están dispuestos a matar.

De manera magistral, Carmen Mola teje, con los hilos del mejor thriller, esta novela impactante, frenética e implacable, de infierno y oscuridad.

Carmen Mola fue uno de mis mejores descubrimientos del 2021, así que imaginaos la ilusión que me hizo saber que en 2022 traería nueva novela que, además, había sido galardonada con el Premio Planeta de ese mismo año. La premisa que había en la sinopsis era muy diferente a lo que había leído de ella (sé que son tres hombres, pero haré la reseña en femenino refiriéndome al nombre elegido), así que lo compré el mismo día que salió a la venta y me puse con él.

'Me hace sentir libre. En la vida, Lucía, una, casi sin ser consciente, a veces se esconde detrás de las máscaras como en un baile de disfraces. Se comporta y se ríe como se espera que haga. Encontrarás muy pocas personas que estén dispuestas a mirar de verdad dentro de ti.'.

Voy a empezar comentando la trama de esta novela. Como ya hizo en la trilogía, tenemos muchísimos datos de ambientación, lo que hace que la historia se sienta más real y trabajada. Más aún, teniendo en cuenta que es un thriller histórico, por lo que la documentación es muy importante y es algo con lo que han cumplido con creces. En mi opinión, creo que hay más dosis de histórica que de thriller y eso puede hacer que la lectura se haga un poco más lenta o cuesta arriba, comparado con una ambientación más contemporánea. Todo está narrado en tercera persona, cosa que me ha frenado un poco porque me hubiese gustado tener la primera persona del punto de vista de Lucía, la protagonista. 

Prosigo la reseña hablando de los personajes, que son bastantes y puede que al principio nos liemos un poco. Sin embargo, creo que los principales tienen una personalidad definida y son completamente redondos, aunque no ocurre lo mismo con los secundarios, cosa que no le he dado especial importancia porque tienen menos peso en la trama. Por otro lado, el tener de protagonista (en un libro que no es middle-grade ni destinado a niños) a una chica pequeña ha sido, en mi opinión, un hándicap. 

En lo referente a la estructura del libro, tenemos capítulos bastante cortos, por lo que el ritmo de lectura parece ser rápido, sin embargo esto no es así hasta pasado el cincuenta por ciento del libro. Es ahí cuando comienza a tener bastante acción y empiezan a ocurrir cosas bastante interesantes, pero sí que es cierto que cuesta bastante llegar a ese punto sin querer abandonar.

Como ya sabéis, conocía la pluma de la autora y me me ha resultado bastante diferente a lo que leí en la trilogía. No considero que esté a la altura de su ópera prima, pero no puedo decir que sea un mal libro porque tiene una trama interesante, original y bien documentada. Espero con ganas otros libros, porque sé que también me van a gustar, aunque sea muy difícil llegar al nivel de lo primero que publicaron.

En conclusión, «La Bestia» es un thriller histórico que, si bien no me ha enganchado ni cautivado como la trilogía, me ha dejado con buen sabor de boca. Recomendado para cuando te apetece leer algo denso y bien trabajado, compaginado siempre con algunas lecturas más ligeras.

El baile de las locas.

Victoria Mas | Salamandra Narrativa | 240 págs | 18.00€ | Autoconclusivo | Francés | Comprar aquí

Un homenaje al valor de las mujeres.

Estamos en París en marzo de 1885. Como cada año para la Media Cuaresma, se celebra el popular «baile de las locas» en el hospital de la Salpêtrière, dirigido por el eminente neurólogo profesor Charcot. Durante una noche, la flor y nata de París disfruta al ritmo de valses y polcas en compañía de las internas, disfrazadas con extravagantes atuendos. Entre las pacientes destacan Louise, una joven epiléptica maltratada por su tío que tiene puestas todas sus ilusiones en un futuro matrimonio con un interno del centro, y la rebelde y visionaria Eugénie, una muchacha de buena familia encerrada sin contemplaciones por su propio padre. Bajo la atenta vigilancia de la implacable supervisora Geneviève, ambas intentarán cumplir sus sueños y harán todo lo posible por escapar.

Conocí a Victoria Mas en una de esas vueltas interminables que siempre damos por las librerías. La portada me llamó la atención porque me parecía diferente y original y no dudé en darle la vuelta para leer la sinopsis. Enseguida supe que era un libro que me iba a gustar, por eso, cuando mi madre me sorprendió con él por Navidad me dio una de las mayores alegrías. 

'Una cárcel para mujeres con opinión propia'.

Voy a empezar comentando la trama de la novela. Esta vez, nos iremos de viaje hasta París, tenemos muchísimos datos de ambientación, un trabajo digno de admirar teniendo en cuenta que todo sucede en 1885 y las cosas no son ni suceden de la misma manera que ahora. La narración es en tercera persona, por lo que conoceremos el punto de vista de los tres personajes principales. Es una novela casi coral, pues no hay un protagonista como tal, pero he sentido más cerca a unos que a otros. No tendremos muchos giros literarios y el ritmo de lectura es bastante lento, lo que hace que, al principio, puedas tener ganas de abandonar, aunque no ha sido mi caso. La novela, en general, es bastante plana y es cierto que apenas suceden cosas, pero te deja con un buen sabor de boca y un mensaje necesario.

Prosigo la reseña hablando de los personajes puesto que me han gustado bastante. Creo que están bien construidos, y eso es algo complicado, teniendo en cuenta que casi todos ellos tienen una serie de problemas psicológicos difíciles de tratar desde el tacto y el cariño. Sin duda alguna, Victoria lo ha conseguido y, aunque haya una fina línea entre el acierto y el error, ha sabido muy bien donde está para no caer en lo políticamente incorrecto. Como he dicho, no hay un personaje principal como tal, pero sí que hay bastantes secundarios importantes en la trama que, si bien no tienen el mismo trabajo que los principales, también considero que son redondos.

En lo referente a la estructura de la novela, contamos con doce capítulos a lo largo de sus doscientas cuarenta páginas, por lo que cada división cuenta con, aproximadamente, veinte páginas. Teniendo en cuenta que el ritmo de lectura, como ya he dicho, es algo lento, pues se hace una lectura un poco tediosa, a pesar del número de páginas. Un libro que podría leerse de una sentada, se transforma en una lectura que, perfectamente, puede durar, como mínimo, una semana. 

'Los sueños son peligrosos, Louise. Sobre todo cuando dependen de alguien'.

Al ser lo primero que leía de ella, era evidente que desconocía la pluma de la autora. Admito que, a pesar de que el ritmo no es ágil y que hay mucha más narración que diálogo, me ha gustado mucho. Tal vez ha sido el tacto con el que ha tratado todo, pues no he sentido en ningún momento que el mensaje fuese forzado o que hubiesen escenas fuera de tono. Es algo que valoro mucho, porque considero que es una trama bastante complicada; no solamente nos enfrentamos con personas enfermas, sino también con otras tantas que banalizan con ellas. Aunque la ambientación es en el siglo XIX, el lenguaje es bastante asequible, directo y sencillo, por lo que no encontraremos parrafadas inmensas con palabras inentendibles ni estructuras complejas.

En conclusión, «El baile de las locas», ha sido una novela bastante emotiva con un mensaje sencillo, pero necesario y bien hilado y explicado. Una historia un poco lenta, pero con unos personajes bien construidos y una ambientación bastante bien elaborada. Es ideal para momentos en los que necesitas algo más denso, con una trama algo más compleja de entender y con la que empatizar; no es una lectura fresca ni tampoco de descanso.